Figurante

Na cena de dois segundos que me deram no seu filme, ninguém reparou meu rímel que eu passei e repassei. Ninguém viu o delineador que era marrom, não era preto. Ninguém reparou meu cabelo há mais de um mês sem pintar. Meu óculos arranhado e minhas unhas roídas, ninguém viu o meu sapato, nem se era sapatilha. Mas eu tava de chinelo na varanda, na janela, lá no alto de um prédio sorrindo abestalhada. Antes de começar o filme eu estava entediada, mas você entrou em cena e minha cara amassada pela palma da mão esquerda de repente se ergueu. Quase que eu me jogava lá embaixo, na avenida, enquanto você passava. Você pulava, eu pulava, mas minha cena foi curta. Mal deu pra ver se era curta também a minha saia ou short ou vestido. Mas eu tava de macacão, na verdade, macaquinho. Você nem viu que era verde, ainda tinha um lacinho num dos lados do decote. No esquerdo ou no direito? Eu confundo no espelho. E o tempo foi tão pequeno que nem mesmo meu joelho, todo ralado e dolorido você pode reparar. Talvez eu esteja errada, mas não acho que você vá lembrar que uma hora olhou pra cima dentro dos olhos de uma menina abobalhada no apartamento. A vida toda vai passar e eu vou lembrar esse momento. Você não guardou na memória, então nem pode esquecer. Você foi atrás do trio e eu não fui atrás de você.